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Las Cautivas (I)

El periodismo amarillo, del que hace culto nuestra época, se asienta en tres pilares: crimen, deportes y sexo. Las Cautivas le aportaron nada más y nada menos que el sexo, y así las dejaron, o las “deconstruyeron” como se dice ahora, historias panfletarias.

Te­ma ten­ta­dor si los hay, el de Las Cau­ti­vas co­rren­ti­nas si­gue con­ci­tan­do de­ba­tes y ali­men­tan­do pa­sio­nes, aun­que qui­zá se­ría me­jor de­cir que ha­blo de un fe­nó­me­no más bien re­cien­te, por­que a sus con­tem­po­rá­ne­os y a los co­rren­ti­nos que los su­ce­die­ron, la cues­tión nun­ca les des­per­tó la más mí­ni­ma du­da, y aque­llas mu­je­res que lo­gra­ron re­gre­sar con vi­da de su pri­sión pa­ra­gua­ya, fue­ron siem­pre per­ci­bi­das co­mo he­ro­í­nas ci­vi­les, tes­ti­mo­nio vi­vien­te de los su­fri­mien­tos de la po­bla­ción de Co­rrien­tes du­ran­te la ma­yor par­te de los me­ses que es­tu­vo so­me­ti­da al yu­go de Fran­cis­co So­la­no Ló­pez.

ENCARNACIÓN ATIENZA.
ENCARNACIÓN ATIENZA.

La per­cep­ción ac­tual de Las Cau­ti­vas, cons­ti­tu­ye qui­zá el me­jor ejem­plo po­si­ble de lo que Pie­rre No­rá, el gran his­to­ria­dor fran­cés, ha bau­ti­za­do co­mo el "a­na­cro­nis­mo psi­co­ló­gi­co", va­le de­cir, el in­ten­to de in­ter­pre­tar el pa­sa­do va­lién­do­se de los pa­rá­me­tros del pre­sen­te. Es al­go así co­mo si di­jé­ra­mos ¡Va­ya! ¿Y có­mo es­te Cris­tó­bal Co­lón orien­ta­ba su ca­ra­be­la? ¡Nó! En vez de una agu­ja de ma­re­ar flo­tan­do en un pla­to ¡Pon­gá­mos­le un GPS!, o ¿¡Qué tan­to lío con ese cru­ce de los An­des!? To­do es cues­tión de dar­le a San Mar­tín unos cuan­tos Hér­cu­les yen­do y vi­nien­do y asun­to con­clui­do. Ese ti­po de es­pe­cu­la­cio­nes, que pue­den se­gu­ra­men­te, so­bre el pa­pel, so­lu­cio­nar los pro­ble­mas de Harry Pot­ter o Mac Gyver pe­ro son cla­ra­men­te per­cep­ti­bles co­mo fan­ta­sí­as, no lo son tan­to sin em­bar­go cuan­do se pre­ten­de apli­car­las a la His­to­ria. Quie­ro de­cir que lo que es vi­si­ble­men­te ab­sur­do en el pla­no fí­si­co, se di­lu­ye cuan­do en­tran en con­si­de­ra­ción las abs­trac­cio­nes. Creo que el pro­ble­ma con Las Cau­ti­vas, es que se pre­ten­de per­ci­bir­las co­mo mu­je­res se­gún lo que son las mu­je­res de nues­tra épo­ca, y no las de la su­ya pro­pia. Aun­que des­con­fío de la lla­ma­da "me­mo­ria" y ten­go mis re­ser­vas res­pec­to de la His­to­ria oral, aquí me atre­vo, por lo que va­le, a re­cu­rrir a mi pro­pia me­mo­ria y ha­blar de mi bi­sa­bue­la, con la que me crié, en una de esas ca­sas so­la­rie­gas don­de con­vi­ví­an va­rias ge­ne­ra­cio­nes. To­da­vía la re­cuer­do re­cri­mi­nán­do­le a mi her­ma­na que to­ma­ra ba­ños de sol: "¡Ne­na!...¡No te pon­gas al sol que vas a pa­re­cer una ne­gri­ta!...¡Te­nés que to­mar ba­ños de lu­na, pa­ra blan­que­ar­te la piel!..." (Hoy, mi bi­sa­bue­la co­mo mí­ni­mo se­ría acu­sa­da de dis­cri­mi­na­ción).

CARMEN FERRÉ DE ALSINA.
CARMEN FERRÉ DE ALSINA.

Tam­bién me asal­ta el re­cuer­do del te­le­vi­sor. Ella, que era una ma­tro­na por to­do lo al­to, lo ha­bía he­cho co­lo­car, con­tra vien­to y ma­re­a, en el co­me­dor. Ese am­bien­te de re­ci­bo pa­ra las vi­si­tas don­de es­ta­ban los me­jo­res mue­bles, los gran­des bar­gue­ños y trin­chan­tes con cris­ta­les, lu­nas y es­pe­jos, las si­llas y la me­sa ex­ten­si­ble Chip­pen­da­le con sus pa­tas en ga­rra, las por­ce­la­nas y la pla­te­rí­a, to­do lo "pa­que­tón" co­mo quien di­ce, y allí, pa­ra ir a ver la te­le, ha­bía que ir ves­ti­do co­mo pa­ra mi­sa, na­da de an­dar en ma­lla o en cue­ros aun­que hi­cie­se un ca­lor de ór­da­go, y ella se po­nía sus me­jo­res ga­las, sus ca­ma­fe­os y sus pen­den­tif, por­que ha­bien­do co­no­ci­do la ga­le­ra, y ha­bi­tan­do una ca­sa que hoy ten­dría más de 150 años, don­de los ca­bles eléc­tri­cos iban aga­rra­dos a ter­mi­na­les de por­ce­la­na por fue­ra de las pa­re­des, fue im­po­si­ble ha­cer­le en­ten­der que no ha­bía re­ci­pro­ci­dad, que ella ve­ía pe­ro no era vis­ta. Así, has­ta que mu­rió se­gui­mos yen­do co­mo a re­ci­bir vi­si­tas pa­ra ver la te­le. Y Las Cau­ti­vas eran mu­je­res to­da­vía an­te­rio­res a la ge­ne­ra­ción de mi bi­sa­bue­la. Una ge­ne­ra­ción que co­mo le es­cu­ché de­cir ayer no­más a Ema Cal­ma­nash, del le­cho pa­sa­ba ca­da ma­ña­na al re­cli­na­to­rio, y pa­ra la cual el ma­tri­mo­nio en­tre pri­mos, con dis­pen­sa, no era al­go inu­sual, co­mo tam­po­co el en­la­ce con di­fe­ren­cias de edad en­tre el va­rón y la mu­jer que hoy al­gu­nos ta­cha­rí­an de ge­ron­to­fi­lia o, di­rec­ta­men­te, de pe­do­fi­lia. Por en­ton­ces, el se­xo era al­go in­nom­bra­ble. No ol­vi­de­mos que la épo­ca vic­to­ria­na se ini­cia ha­cia 1840, un cuar­to de si­glo an­tes del se­cues­tro de Las Cau­ti­vas. El pe­rí­o­do más pa­ca­to y pu­di­bun­do de la His­to­ria, cuan­do los "ca­ba­lle­ros" se di­ver­tí­an con las me­re­tri­ces, pe­ro a es­con­di­das, y sus mu­je­res con­si­de­ra­ban in­dig­na to­da re­fe­ren­cia al se­xo aje­na a los hi­jos. To­da­vía más, es­ta­mos ha­blan­do de mu­je­res que, ob­via­men­te, ni por bro­ma sa­lí­an so­las. Cuan­do no las acom­pa­ña­ba su ma­ri­do, lle­va­ban una "ca­ra­bi­na" que las pro­te­gía o al­gún otro pa­rien­te va­rón, y por lo de­más, tam­po­co de­sa­rro­lla­ban una vi­da so­cial co­mo la con­ce­bi­mos en la ac­tua­li­dad. Por otra par­te, la po­si­ción so­cial da­ba so­bra­do lu­gar al re­ca­to y a la mo­des­tia. No es lo mis­mo vi­vir en un ran­cho a ma­no lim­pia, que en una ca­sa o en una re­si­den­cia que ade­más tie­ne per­so­nal de ser­vi­cio (hoy que­da feo de­cir "ser­vi­dum­bre", pe­ro era eso, y en la ma­yo­ría de los ca­sos gen­te con­si­de­ra­da por sus man­dan­tes (pro­hi­bi­do de­cir pa­tro­nes) y le­al (tam­bién la le­al­tad mu­chos la ven co­mo un sen­ti­mien­to su­bal­ter­no) a ma­cha­mar­ti­llo. Una re­la­ción, cla­ro mu­cho más com­ple­ja que só­lo lo que di­go, pe­ro siem­pre me­nos de dien­tes pa­ra afue­ra que el co­mún de las ac­tua­les en­tre los "em­ple­a­do­res" y su "per­so­nal de ser­vi­cio".

JACOBA PLAZA DE CABRAL.
JACOBA PLAZA DE CABRAL.

Y bien, a es­tas se­ño­ro­nas de la ca­sa, amas de sus ho­ga­res en un lu­gar tan aven­ta­do to­da­vía por el ai­re de sus cos­tum­bres co­lo­nia­les, el pen­sa­mien­to de épo­ca ha dis­fru­ta­do tra­tan­do de en­do­sar­les la ves­ti­men­ta de mu­je­res ac­tua­les, que se­gún la mo­da van me­jor o pe­or des­ves­ti­das, an­dan so­las y a mu­cha hon­ra, usan el ca­be­llo cor­to (e­so de "a la ro­ma­na" ya fue en su tiem­po to­da una re­vo­lu­ción), se en­fun­dan en uni­for­mes y por­tan ar­mas, dis­pu­tan los lu­ga­res de tra­ba­jo, y han em­po­de­ra­do el se­xo has­ta el pun­to de co­lo­car a la ma­sa de los va­ro­nes yo di­ría que a la de­fen­si­va, tras­va­sán­do­los de ma­es­tros al pa­pel de alum­nos que de­ben ren­dir exa­men an­te do­cen­tes que, las más de las ve­ces, ya re­ú­nen la an­ti­güe­dad su­fi­cien­te.

TORIBIA DE LOS SANTOS.
TORIBIA DE LOS SANTOS.

No es bue­no ni es ma­lo. Sim­ple­men­te di­fe­ren­te. Lo que ya no es tan bue­no, y es bas­tan­te ma­lo, es per­ci­bir a cual­quie­ra de aque­llas Cau­ti­vas con ese ra­se­ro. Fue­ron mu­je­res de su épo­ca, no de hoy. Ha­bien­do tra­ta­do de po­ner el pri­mer mo­jón en pun­to a Las Cau­ti­vas y el ana­cro­nis­mo psi­co­ló­gi­co, in­ten­ta­ré ace­le­rar el trá­mi­te con lo res­tan­te. ¿Por qué Las Cau­ti­vas y por qué "Las Cau­ti­vas"? En otras pa­la­bras, de una gue­rra tan "gue­rra" co­mo la del Pa­ra­guay, por qué los co­rren­ti­nos de su tiem­po y la ge­ne­ra­ción si­guien­te, las es­co­gie­ron a ma­ne­ra de sím­bo­lo, en vez de otro he­cho cual­quie­ra, y por qué es­co­gie­ron de­no­mi­nar­las "cau­ti­vas", que era el vo­ca­blo usa­do en la pam­pa hú­me­da pa­ra ha­cer re­fe­ren­cia al des­ti­no trá­gi­co de las mu­je­res ro­ba­das en los ma­lo­nes por los in­dios, que iban a pa­rar a los tol­dos pa­ra su­frir las vio­la­cio­nes, las pre­ñe­ces y el mal­tra­to de las mu­je­res abo­rí­ge­nes, o pa­ra ser ven­di­das co­mo es­cla­vas en Val­di­via, al otro la­do de la cor­di­lle­ra. ¡Va­ya uno a sa­ber­lo! El doc­tor Ma­e­der de­jó sen­ta­do que "La His­to­ria es una cons­truc­ción siem­pre pro­ble­má­ti­ca e in­com­ple­ta de aque­llo que ha de­ja­do de exis­tir". Aque­llas ge­ne­ra­cio­nes, duer­men, es de es­pe­rar, el sue­ño de los jus­tos, y no nos de­ja­ron acla­ra­dos es­tos in­te­rro­gan­tes.

VICTORIA BART DE CEBALL.
VICTORIA BART DE CEBALL.

Lo que qui­zá es un po­co más fá­cil de ex­pli­car, o por lo me­nos de in­ten­tar­lo, es por­qué vol­vie­ron a es­tar en el can­de­le­ro. En ese te­rre­no, creo que el be­llí­si­mo con­jun­to mo­nu­men­tal al­za­do por Per­lot­ti, en ho­me­na­je a Mi­tre, en cu­ya par­te pos­te­rior co­mo si di­jé­ra­mos, se re­fu­gia­ron Las Cau­ti­vas, ple­no de sim­bo­lis­mos, fue em­pla­za­do de ca­ra no tan­to al Pa­ra­guay co­mo pos­tu­la­ron al­gu­nos, co­mo al río Pa­ra­ná, que era la prin­ci­pal vía de co­mu­ni­ca­ción de Co­rrien­tes. El que lle­ga­ba, lo pri­me­ro que ve­ía era a Mi­tre, y era lo úl­ti­mo que que­da­ba a su vis­ta cuan­do na­ve­ga­ba aguas aba­jo. Muer­to el río pa­ra nues­tro co­mer­cio y trans­por­te, me­jor di­cho, mo­no­po­li­za­do por ban­de­ras ex­clu­si­va­men­te pa­ra­gua­yas o po­co me­nos, la gen­te se ol­vi­dó de Mi­tre, el mo­nu­men­to fue pa­san­do a ser per­ci­bi­do co­mo de Las Cau­ti­vas úni­ca­men­te, y el Ge­ne­ral que­dó allá atrás, tan ol­vi­da­do cuan­to es­con­di­do. Has­ta aquí he di­cho bas­tan­te, no to­do. El pe­rio­dis­mo ama­ri­llo, del que ha­ce cul­to nues­tra épo­ca, se asien­ta en tres pi­la­res: cri­men, de­por­tes y se­xo. Las Cau­ti­vas le apor­ta­ron na­da más y na­da me­nos que el se­xo, y así las de­ja­ron, o las "de­cons­tru­ye­ron" co­mo se di­ce aho­ra, his­to­rias pan­fle­ta­rias y li­be­los li­te­ra­rios. En la pró­xi­ma no­ta in­ten­ta­ré dar re­ma­te al te­ma.