Ritual 2.0 que viene de Imaguaré

--- Tam­bién le can­tó a las in­jus­ti­cias con "Que tris­te y que lin­do", esa ora­ción en tiem­po de cha­ma­mé que in­vi­ta a su­pe­rar las de­si­gual­da­des y que ha­bla de la po­si­bi­li­dad del hom­bre nue­vo del que ha­bla­ba Je­su­cris­to, ge­nial­men­te en­sam­bla­da por Ju­lián Zi­ni. Tam­bién hu­bo es­pa­cio pa­ra el ro­man­ce con "Sin ti no me ha­llo" y "Se­re­na­ta a una mu­cha­cha", pa­ra lue­go ren­dir­le ho­no­res al "Cam­bá Abel", con "San­gre Es­qui­vel", y de in­me­dia­to, esa ex­pre­sión de de­seo que te­ne­mos to­dos res­pec­to de los hi­jos con "Nues­tra Es­pe­ran­za", que nos mue­ve a criar­los pa­ra ser "hom­bres que se­pan dar­se su lu­gar y el tra­ba­jo sea su fa­ma". Hay una can­ción que nun­ca fal­ta en su re­per­to­rio, por­que es la opor­tu­ni­dad pa­ra ce­le­brar y ren­dir honores con un brin­dis. Es­te año tu­vo de­di­ca­ción es­pe­cial pa­ra los ar­gen­ti­nos que pa­de­cen las inun­da­cio­nes. Al fi­na­li­zar "Com­pa­dre qué tie­ne el vi­no", apro­ve­chó su re­fi­na­da elo­cuen­cia pa­ra ex­pre­sar "Un pe­que­ño ges­to que quie­ro per­mi­tir­me, con us­te­des, mis her­ma­nos en es­ta des­pe­di­da. Sa­be­mos to­dos que en to­da nues­tra re­gión el tiem­po nos ha ju­ga­do una ma­la pa­sa­da. Que mu­chos de nues­tros her­ma­nos es­tán su­frien­do las in­cle­men­cias. Por eso, va­mos a jun­tar­nos y que es­te brin­dis sea tam­bién una pe­que­ña ora­ción pa­ra que Dios y nues­tra Ma­dre de Ita­tí no se ol­vi­den de nues­tro pue­blo, de nues­tra gen­te. Por­que no­so­tros po­de­mos es­tar aquí, dis­fru­tan­do de nues­tra mú­si­ca, pe­ro hay mu­cha gen­te que es­tá en otra si­tua­ción. Por ellos, tam­bién que­re­mos can­tar y brin­dar y acer­car­les un po­co de és­ta, nues­tra ale­grí­a", pa­la­bras res­ca­ta­das por los pe­rio­dis­tas de dia­rio­e­po­ca.com.

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Se fue del Os­val­do So­sa Cor­de­ro ase­gu­ran­do que "si llego a morir que no pienso y no aunque no pienso hacerlo, tó­ca­me tú Ajhá po­ta­ma o La Ca­ù" y allí, la emo­ción lo in­te­rrum­pió -­pese a te­ner más de 40 años de tra­ji­nar escenarios-­, y ca­si al bor­de del quie­bre, agre­gó: "Me voy a le­van­tar ca­mi­no del ce­men­te­rio, pa­ra ser tú gui­ta­rre­ro, pa­ra can­tar de oí­do y a dúo co­mo en mi pue­blo, el cha­ma­mé más sen­ti­do, ese que te an­da llo­ran­do en el al­ma y es tu voz cha­ma­me­ce­ro". El sa­pu­kái con el que lo des­pi­dió el au­di­to­rio via­jó a la ve­lo­ci­dad de la luz a to­do el pla­ne­ta, a tra­vés de los mi­les de ce­lu­la­res que se ani­man a trans­mi­tir la ex­pe­rien­cia hu­ma­na del cha­ma­mé en vi­vo y en di­rec­to por sus re­des so­cia­les.