El gaucho metafísico escribe poemas

Colaboración Carlos Lezcano

El destino de Franco Rivero es viajar y escribir. Nació en Ituzaingó, pasó su infancia entre esa localidad y Loreto de donde era su padre. Después fue a estudiar a Resistencia y de allí a ejercer como profesor en Juan José Castelli, portal  del Impenetrable chaqueño. Hace unos meses regresó a Ituzaingó donde trabaja, escribe.

Este poeta-docente hace apenas  unos días recibió la comunicación que el Fondo Nacional de las Artes le otorgó el Premio Letras 2016 en el género Poesía  por su libro de poemas inédito  "disminuya velocidad", piensa editarlo con Editorial Deacá (ya sacó un turno dice y se ríe) de la provincia de San Luis, quien ya editó dos títulos suyos: vos ahora voz y ud no viaja asegurado. La editorial a la vez que la Feria del Libro de La Habana lo esperan en 2018.

El libro premiado forma parte de una serie que tiene que ver con carteles de ruta o de viaje: "usted no viaja asegurado", por el revés de los  boletos, "disminuya velocidad" y "Akai’unendivéi" son los tres momentos de un  viaje.

 ¿Cómo trabajas tus libros?

En el libro sigo la misma modalidad, trabajo un concepto a partir de dos elementos fuertes que son claves.  En "vos ahora vos" trabajé la afectividad amorosa y las relaciones de pareja con dos elementos: amor y corazón. Amor para toda la parte discursiva, qué sostiene socialmente esa idea, y corazón para el anclaje con el ser, para que haya un anclaje real con el sujeto.

En "usted no viaja asegurado" trabajé la existencia pero a partir del ser, con dos conceptos: alma y muerte. Alma para manifestar un sujeto que es algo más que lo discursivo y muerte como su evidencia, porque quien atraviesa ese trance no piensa el alma: la siente, la es.

Y en "disminuya velocidad", a diferencia de los otros libros donde me centraba en el ser, acá trabajo y pienso en el estar. Lo hago a partir de un concepto: el ritmo como opuesto al paisaje. Explico la existencia, el estar en el mundo a partir del ritmo pero necesito enfrentarlo con el paisaje.

Básicamente lo quería demostrar era que  el sujeto puede dar cuenta acabadamente de su existencia cuando se entrega al ritmo, está en él.

Trabajo un estar directamente, contrario a tener que decir cómo se está, (que sería la idea de un paisaje para mí, un recorte). Tiendo por eso, a alejarme de toda idea o tipo de paisaje, no solo el que  tiene que ver con la naturaleza, sino eso que el sujeto constituye como paisaje de sí, para entregarme al ritmo.

Trabajo poéticamente la complejidad de lo simple, el punto para mí en el que puedo decir que un poema está es cuando conseguí la  simpleza.

Si entro a ponerme "despampanante" como ahora me doy cuenta de que tengo una explicación, una teoría pero no un poema. Justamente en este libro es que ellos, los poemas, entran en el ritmo y quedan en él. Por esto es que empiezo muy descriptivo y después el poema abandona ese espacio y busca la síntesis.

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-¿El poema aparece, nace?

Si, irrumpe después de muchísimo trabajo. Hay mucha observación en este libro a diferencia de mis libros anteriores. Cuando  un sujeto necesita decir qué es, siempre haciendo hincapié en el ser, recorta y muestra poemas como paisajes, necesita describirlo y describirse pero cuando un sujeto  quiere ver, sentir  o salir de esta cuestión del describir  encuentra poemas del estar, y los poemas del estar son poemas de la observación.

-¿Observar, ver, verse y nombrar?

Sí, es una linda síntesis.

-¿Es un pensamiento muy cercano a Heidegger no?

Sin duda es una de las corrientes de pensamiento que me interesa. ¿Sería un gaucho existencialista no? También el gaucho tiene una mediación folklórica con el paisaje que a mí no me cierra.

El correntino tiene una relación con el paisaje que lo moviliza y que está pintado paisajísticamente como también él lo está: desde la ropa, o el habla, las erres arrastradas o el chamamé. Yo salgo de esas impostaciones porque es netamente paisajista, yo quiero un ser  vivo, y un ser vivo es un estar.

Por definición el ser tiene que tener un estar en un tiempo. Todos  los poemas tienen por lo tanto un estar y un tiempo. Una experiencia.

Hay tres umbrales diferentes: mi primer estar es en Loreto y algo de Ituzaingó, el otro estar es Castelli, Portal del Impenetrable en el Chaco durante seis años y el ultimo estar es en Ituzaingó que coincide con el proceso que hizo el libro.

El  primer poema para este libro nace en Loreto tres años atrás, los demás entre Loreto y Castelli, y los poemas que lo cierran empiezan y terminan en Ituzaingó.

-¿La palabra umbral es interesante porque puede aludir a comienzo o a final no? En ese lugar nace la poesía?

La poesía es un umbral. Hay un espacio en el corazón de todos que es igual, o por lo menos muy parecido: ése es para mí el umbral, el poema se instala ahí. En algún sentido todos sentimos más o menos igual, a todos nos  movilizan las mismas cosas y cuando un poema te atraviesa el corazón recién allí tuvo que ver  con vos. Si un poema no hace eso no es un umbral, es otra cosa, como mirar un cuadro que ni fu ni fa. Hay determinados poemas que uno lee y no vuelve a ser el mismo.

-¿Con quién te paso?

Con Vallejo en "Hay golpes en la vida, tan fuertes…Yo no sé!". No hay forma de volver de eso, el poema se queda con vos.

-Tu poesía para mi es profundamente correntina. Porque el espacio que habita tu ser es un ser que vive aquí. ¿Lo ves así?

Sí, aunque mi medida sea el tiempo vivo aquí. Justamente lo que me permite  anclar el tiempo es el espacio y no es lo mismo anclarlo en Loreto, en el Impenetrable o en Ituzaingó. Mi medida es tiempo... lo pienso monetariamente como duración y pienso que quiero despilfarrar ese tiempo. Para  poder hacerlo necesito algún tipo de sujeción y allí entra el espacio, este espacio, quiero gastar mi tiempo aquí.

Sus letras navegan a diario sobre el Paraná  

Sus días pasan entre las clases en el Instituto Superior de Formación Docente de Ituzaingó  y los viajes a la Isla Apipé Grande también para enseñar. Todos los lunes a las 17,30 sube a la lancha docente que sale del puerto de Ituzaingó rumbo a la isla de Apipé donde da "Cultura y Comunicación Contemporánea" en la Extensión Áulica del ISFD San Antonio, en Apipé Grande.

Todos los lunes el traqueteo de la lancha repite la misma rutina aunque sea un rio diferente cada vez. El sonido regular  del motorcito, el viento norte en la cara, el sol que quema la piel ya morena de Franco y los golpes desparejos de la marejada cuando el rio esta picado parecen iguales pero no lo son. Como la vida cambia siempre.

Avanza a la tardecita pueblera y los docentes intercambian chistes y anécdotas mientras recorren esa ruta fluvial mientras miran que a su derecha y a pocos kilómetros se levanta la gris y enorme repesa de Yacyreta, que se para sobre el rio, casi escenográficamente. Franco inclinado sobre el borde de la embarcación, abstraído del las conversaciones de sus colegas, suelta un brazo hacia afuera de la embarcación y va tocando el agua con la punta de los dedos mientras el  rio corre aguas abajo. El mismo rio que  pasa siempre igual y diferente desde que aquel muchacho de Efeso llamado Heráclito encontró en él, la mejor en metáfora del tiempo.

Los días en la isla tienen su reloj, más lento, más humano tal vez. La espera del horario de inicio de clase, la clase después y la noche larga marca que ya que no es posible volver el mismo día sino al día siguiente a las 6,30 de la mañana, el horario habitual de la nave que zarpa para el puerto de Ituzaingó.

Franco nació allí en esa localidad en los 80 justo cuando el pueblo de calles de arena vio cambiar su fisonomía por la llegada de miles de personas a trabajar en la construcción de la represa de Yacyretá. En su casa no había libros aunque su infancia estuvo alimentada por innumerables relatos orales, la omnipresencia del chamamé y las conversaciones en guaraní.

Ahora me cuenta que su primer libro fue La Biblia, que lo leyó como un texto narrativo de principio a fin. Hay libros en la vida tan fuertes, ¿no sé?.