Una metáfora camina por el aire
Este reto de popurrí o miscelánea lo abordo con el anhelo de fijar un punto de encuentro semanal con todos y cada uno de los que integran la audiencia intangible de este medio impreso y online, a fin de generar esa tercera realidad que se produce a través del texto, cuando el que lo remite y el destinatario se encuentran en el punto siempre equívoco y certero de lo desconocido. Por lo tanto, los invito a recorrer los caminos de la imaginación, llenando la página en blanco con vivencias escriturales que intentan ofrecer esa eléctrica transfiguración de la energía portadora de la palabra y el pensamiento, que conjugan las subjetividades para compartir curiosas revelaciones entre los mundos que interceptan las dimensiones de la realidad y la meta-realidad.
La verdad cimarrona (Microcuento) Me acerco a la verdad no para poseerla. Sólo trato de conversar con ella, no persiguiendo la revelación sino el contacto falible ante su modesta omnipotencia. No pocas veces ha sido generosa conmigo. Si no contara con el gesto de su misericordiosa revelación, no escribiría jamás. La verdad (ese asomarse hacia la luz) es peligrosa cuando la intentamos encorsetar, entonces reacciona como un animal acorralado, nos pasa por encima y se va lo más lejos posible. Si le preguntaras por qué procede así, ella te diría: -Lo que menos me banco es la soberbia.
Desapego radical Para pensar y sentir hay que desnudarse íntegramente, incluso quitarnos el cerebro para desmentalizarnos. Así, con la conciencia cero, podríamos empezar a crear en profundidad y elevación. La desnudez de los sentidos no sólo nos permite crear en el arte sino en la vida misma.
Sinrazón del dolor Si pudiera descubrir el sentido de mi tristeza y soltar al agua agónica de mi dolor. ¿Cuál es mi abismal desencuentro? No saber qué rostro tiene la desventura. Y quisiera darle forma física Nombrando su fondo y su contorno.
Es cuando mi ignorancia se desconcierta y desespera ante la presencia de un golpe invisible. Entonces siento el impacto y le concedo un nombre a lo que me duele hasta el tuétano descubriendo que debajo de la agonía resucita un sueño no robado por nadie por cuanto es todo lo que queda de mí: la posibilidad de abandonarme al vértigo venturoso de soñar con los ojos despiertos.
Homenaje a lo pequeño Una gota recibe la fuente seminal que engendra al universo, una gota, el átomo que faltaba para completar la partitura cósmica.
Soberanía privada No le tengo miedo a la libertad pero respeto ese miedo. No le tengo miedo a mi autodeterminación porque gracias a ella soy lo que soy, un sujeto rumbo a la imperfecta plenitud. Nadie ni nada puede llegar a ese lugar donde yo estoy conmigo mismo, ni la sujeción ni la tortura ni la muerte ni el olvido.
La previa condición Podemos elevar una plegaria, pero si no asumimos la salvación Dios no nos podrá salvar. La Providencia llega cuando ella advierte que nosotros practicamos el arte de la auto-redención.
Hoy y aquí, el infierno (microcuento) Advirtió que estaba viviendo muy de prisa. Las cosas inmóviles se movían con rapidez. Vehículos y personas, ciudades y paisajes. Todo corría a más no poder, incluyendo las cosas no visibles. La rotación de lo animado y lo inanimado se aceleraba al punto de la desazón y la ansiedad. La muchacha se inquietó diciendo: -¿Es que acaso estoy viviendo en un infierno? Y varias voces (que fueron muchas y distintas) salidas de una sola boca no perceptible le aseguró: -No estás en un infierno sino en el infierno. Ella quiso volver a preguntar pero la voz plural remarcó: -Estás viviendo en el Siglo XXI.
Camino interrumpido (cuento) El narrador comenzó su cuento. Lo fue desovillando y desplegando en esa geometría electrizante entre su humanidad y su alma, en medio de la incertidumbre y la certeza. En el trascurso escritural, un mal augurio se le cruzó como una flecha sombría e iluminada, eso sí lo dejaría regulando. Hacía rato que escribía relatos entre los cuales incluiría éste del cual les estoy informando y, en algún encuentro aislado, me alcanzó a decir: "Te lo juro, nunca me ha pasado tener una sensación profética que me llegase a desalentar". Como creía en su talento, traté de convencerlo que eso quizás fuese un sueño prestado y no sería precisamente el suyo. Él me contada la historia en lo que concernía a su trama y su urdimbre; se refería al nacimiento del aludido formato mínimo como inmenso, un autorretrato en el que desocultaba su naturaleza seductora y atrapante. Hasta que un conocido me dio un aviso que me partió en dos: "A tu a amigo lo encerraron, perdóname que te lo diga". Lo miré con la perplejidad de una criatura de años abandonada en un callejón sin grietas para salir. Pensé en su vida y su cuento, en su pasión y su libro. Y me dije a mí mismo: "¡Qué difícil es comprender a una persona libre y, para colmo, que se dé el lujo de soltarse sin términos medios, aunque se le vaya la luz o la vida misma!".
Sacado de mí mismo En mi condición de juglar y rapsoda menor, no puedo abandonar la adicción a drogarme con la luz, cantar como si naciera y consagrarme a los soles que nunca terminan de caer en el horizonte. Es que no conozco un juglar desconocido y un narrador anónimo que renuncie al juego recurrente entre erotismo y espiritualidad. Por eso se me da por no poder separar la carne del alma y mi conexión con el más allá. Tengo hace rato una metáfora imposible que no puedo mentarla porque, si la digo, pierde su poder semántico, eso me hace permanecer en silencio sobre ciertas cosas que están demasiado profanadas por la retórica y, al mismo tiempo, fortalecidas gracias a la sugerencia oculta y transmisible de aquello que no se dice en voz alta y, sin embargo, se transporta al otro por la vibración del cuerpo que habla sin apelar a una sílaba y a una vocal.
Orfandad Página en blanco, el abismo; cero del pensamiento, otro abismo; espacio virtual sin marca de escritura, sensación e intuición del Gran Vacío, presagio límite de la Nada, en un vértigo raigal cuyo destino desconocemos. Lo que nos resta es convertir el cero en un generador de sentido, en una semilla que aterrice en el surco, con anónima elegancia, para germinar.
¿El vacío se llena? (microcuento) La página en blanco te deja hablar. Ahí está el indicio de que algo está naciendo. Me pregunto: "¿El vacío se llena o se vacía en la copa de la vida?". Entonces me respondo: "Los huecos rebalsan con sólo separar el fruto de la maleza en el ánfora intangible de lo Creado e In-creado". Luego me pongo a observar la eternidad y el infinito con mis binóculos naturales, así visito otros mundos vibrando con mi perplejidad, así me desvisto de los sentidos para dejar que el mundo de afuera me penetre y me habite siendo el anfitrión de sus inquietantes novedades. No quiero viajar físicamente, quiero vivir mi espacio de soledad y extraer de lo real toda la ficción posible, una ficción sustentable sin depredar el principio sagrado del imaginario en el marco de la intimidad propia de la naturaleza humana, reconciliada consigo misma. La ficción y la realidad son dos caras de una misma moneda rodando hacia lo que uno desconoce como principio y como fin en las aristas escurridizas de lo ignaro. Si el hombre no hubiera sido una ficción se hubiese muerto de desesperación; si se hubiese contentado con detenerse en la "verdad" de lo real se hubiera estrellado contra su muro a veces infranqueable de la necedad. La ficción no es una mentira; la realidad no es necesariamente una realidad; la ficción es relativa y, de la misma manera, la realidad, en razón de que ambas están soldadas plásticamente en lo que sentimos, comunicamos y reconocemos como vida. Esa vida que me dice: "Si querés saber más de mí, tendrás que llenarme y vaciarme sin darte ningún respiro".
La consistente ausencia El vacío se llena porque es potencialmente fecundo, separando el fruto de la maleza. La consistencia no sólo está en lo duro, pueda darse en lo blando, pues la blandura de la paciencia y de la ilusión de lo posible permite fortalecer lo que parece como débil, dado que la debilidad asumida se energiza en la promesa de su propio crecimiento. Este crecimiento no se concentra sino que se dispersa de modo equitativo por las cuatro proyecciones como Norte y Sur, Este y Oeste, la altura y la profundidad, la cercanía y la distancia. La debilidad, por ende, es relativa, sorprendiendo cuando es capaz de dotarse del esfuerzo para despertar su propia y original autocreación.
El travieso inconsciente (microcuento) El inconsciente está en mí y está en los otros. El Inconsciente también es Dios, también es el gran espíritu universal, también es lo Impredicable. El inconsciente, en nuestro ego, naufraga para luego sobrevivir haciendo las paces con la inmensidad celestial y terrenal, con la temporalidad acotada y librada al frenesí. Ese subsuelo misterioso nos salva como nos salva el erotismo y la ternura, como nos salva el deseo regulado por la razón ardiente. Al empezar cada día, el Inconsciente me dice: —¡Ahí está la vida! Encontrale la vuelta.
Pequeñas y grandes preguntas ¿Hasta qué punto se puede discernir entre la venganza y la justicia, entre el amor y el odio? ¿Hasta qué extremo se puede discernir que una persona sea absolutamente falsa o inocente? ¿Hasta dónde se puede juzgar con excesivo rigor a un semejante que, por su humanidad, se haya equivocado? ¿Hasta qué magnitud tengo yo toda la razón y el otro no la tiene? ¿Cuándo el orgullo podría convertirse en soberbia?
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